Я ухожу во след не знавшим, что значит слово "страх"

Я никого не люблю, меня никто не любит, у меня все чотко.

Весь день я шила лоскутное одеяло. Аккуратно и увлеченно.
А вечером, села рисовать русалку и разлила тушь на себя, русалку, стол, кота, стул и стену.
Кто-то явно неудачник.

В полночь дела пошли с горы. У всех в гору, у меня с горы, не пошли, а поехали, на санках. Это все после того, как я узнала, что у нас следующий проект связан с чертежами и территориями..университета. Не знаю..почему я не могу превращаться в Халка? Или еще что-то зеленое. Я бы выдала экшн своей кафедре.
Ну граф дизайнер я, граф! Логика и расчеты для меня мертвы и непостижимы.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Сегодня ночью приснилось, что я вышла замуж, а муж учил меня вязать свитера. Проснулась в холодном поту. Сначала от того, что я по жизни форэвэ элоун, а тут венчание, черт его дери. Потом облилась вторым ведром пота, уже за утренним чаем "как это я замужем, а вязать не умею, позор-то какой".

Соседка приперла все ингредиенты для того, чтобы снова делать макаруны, даже миндальную муку где-то нашла, выставила передо мной и ушла куда-то в небытие.

дома сломана лампа, чайник, утюг и дверь. Единственный мужик в доме - я. У меня есть отвертка.
Что я знаю о лампах? Я знаю то, что сначала нужно обесточить дом от электричества. Как? Не знаю.
Жду, что шарахнет.
Что я знаю о чайнике и утюге? То, что я в свои 20 их путаю.
Разобрала утюг, собрать не смогла. Склеила скотчем.
Фантазия рисует одно, руки - другое.
Да пошла я,нихера не умею.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Я все еще жива, только теперь в жж. Хотя, спешу заметить, тут было уютнее

Ух, город выводит и обессиливает...
Тут, как будто, вообще ничего не осталось, непомерная спешка, учитывая, что город-то маленький. Пожалуй, мне нужны каникулы в Простоквашино...поеду в среду к маме...
Ну всех нахрен..с АмГУ и работами...
У меня есть чем заняться...
Наверное...

Когда он закончится, самый последний бой,
и ошалевший горнист протрубит отбой,
твой друг, что всегда сражается рядом с тобой,
вытрет и копоть и кровь с твоего лица.
ты обернешься на ту, что за левым плечом,
и подмигнешь ей: косая, нам все нипочем,
хоть мы и чистим ружья давленым кирпичом
и заряжаем неправильно их - не с того конца.

и небеса прольются солнечной синевой,
кто-то заплачет: о, господи, я живой!
пленных - по трое в ряд - к реке уведет конвой,
и полевой хирург сможет передохнуть.
и оседая на землю - просто стоять нет сил,
подумаешь: а ведь об этом я даже не просил,
я не мечтал, а видишь как - взял себе и дожил
до этих, отчаянных, робких, мирных уже минут.

награды найдут героев, почести - мертвецов,
и новое поколение смоет грехи отцов,
сказаны будут тысячи, тысячи разных слов,
и время разделится на "после" и "до" войны.
но все это будет позже, потом, а сейчас
ты смотришь на мир вокруг, словно в первый раз,
и солнечный лучик бьет тебе прямо в глаз,
и в горле пересыхает от призрачной тишины.

в небе раскаты слышатся - нет, не пальба, гроза,
и наплевав на разные "рано еще" и "нельзя",
ты глубоко вздыхаешь и закрываешь глаза,
"выспаться, выспаться" - бьется под кожей пульс.
ты еще чувствуешь что-то сквозь зыбкий сон,
а та, что всегда за левым твоим плечом,
заботливо накрывает тебя плащом,
и чертит на звездной карте твой персональный путь...