Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных

Я ухожу во след не знавшим, что значит слово "страх"

  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
13:54 

Опять стишки

Милая птица, извольте спуститься, вы потеряли перо!
Особо правильным

До блеска натертые парафином улицы
Не плавят лучи, но вязнешь шагая
Куда мне смотреть, пока вы с другими целуетесь?
Не льстите себе, меня это не задевает
Не стоит вам в Ад, прямая дорожка в чистилище
Не знаю я, сколько себя в идеал вы вгоняли?
Душа ваша, издали тянет подвальным хранилищем
Сейчас там лишь крысы, и те, по случайности
В этот капкан попали…
Не стоит и думать, что вы там себе намыслили
Всю тягу отбили мне ваши избитые шуточки
Идите, играйтесь с вашей подвальною крысою
И хватит мне в душу кидать свои заржавевшие удочки
Послушайте, вздор, но вы зря во мне видите милую!
Сполна я вам ваше, сквозь зубы «мегера», припомнила,
Меня не исправить разрытой средь поля могилою.
А вся ваша правильность просто гортань переполнила
Смотрите, взахлеб не умрите в своем благородстве
Когда на словах, это очень красиво и здорово.
Но ваши же крысы пищат о моральном уродстве!
Зачем натираете дальше вы улицы свечками?
Ваш воск не горит, а просто гниет и плавится
Замыленными, глупо кидать, словечками
Затеяли зря вы свое «милашка», «красавица»

@темы: Мои стихи

19:27 

О мыслях

Милая птица, извольте спуститься, вы потеряли перо!
Ныне известно что Любовь как и любой другой аспект человеческого созания берёт основу в химических реакциях что происходят в мозгу человека. Скажем так противоположные полы источают различные запахи, такие тонкие что мы увы не в силах ощутить и почувствовать их, но это вовсе не аромат, это нечто более утончённое, словно ключ что подойдя к нужному человеку подарит ему сильнейшую зависимость от источителя или источительницы этого.

И вот настанет скорое будущее, былые страдания можно будет забыть как страшный сон прогматиков, и мучительную негу поэтов. Светлейшие умы человечества создадут величайшее лекарство от Любви. Одна пилюля будет раздавливать всё, чувственность, тягу, наивность, а вместе с тем желание творить и самореализовываться. Всё станет иным, не будет этих безсонных ночей, безсмысленной лихорадки, мызыки что каждым словом и нотой бьёт лезвием в тряпещущае сердце. Станут пустым атавизмом человеческой культуры кипы стихов и рассказов, тема которой бурлили умы классиков на протяжении многих столетий ныне станет неактуальна. Уйдёт надобность в гибели безчисленных цветов, чья жизнь раз за разом падала на алтарь чьихто бурных чувств. Мир изменится, станет очевидно что эпоха рыцарей в прошлом. Степенность, предсказуемость, и прогматичность станут безприкасловными властителями мира.

И гдето среди этого чёрствого мира, где новые поколения раз за разом рождаются согласно демографическим планам и подсчётам будут иметь место бунтари. Те кто предаст общие идеалы, не станет принимать таблетки подавляющие Любовь и даст волю своим чувствам, будет страдать, взлетать от счастья, и раз за разом вновь падать вниз... Снова и снова , как и сотни лет назад...

19:00 

Ночное

Милая птица, извольте спуститься, вы потеряли перо!
Я спросил у кота много лишних раз,
"Кот, ты знаешь, кто все эти люди?"
Кот ответил однажды, не открыв карих глаз,
Мы - одни, и они нам не судьи.
Просыпался я тысячи раз по ночам
И испуганно спрашивал окна,
Закричал я во сне, или не закричал
Мне ответ был узором по окнам.

Много лишних раз я спросил у кота,
"Кот, с тобою мы в старой хрущевке,
Что у нас кроме лампы, кистей и холста,
Я хватаюсь за живопись, как за веревку..."
Кот, послушай...нет смысла тебе говорить,
Но однажды, наверное, утром...
Я исчезну так быстро...
Может, если не пить...
То еще вместе нам от полутора.

Я скажу тебе все, ты запомни лишь, кот.
Ты услышишь, но не предашь,
Я, конечно, в наследство тебе не оставлю завод...
Но оставлю...да вот, карандаш.
Я по улцам хож и подметил не зря,
Что чужой взор не греет, а сердце мне студит,
Ты на них не похож, но твоя ли стезя?
Мне сказать, кто же все эти люди?

Слушай, кот, вот еще есть вопрос для тебя.
Я влюблен был однажды, безмерно.
И, казалось бы, коли живешь ты любя,
Отчего на душе мне так скверно?
Или, как там у вас, словно кошки скребут?
Словно пилят и пилят сердце...
От того ли, что люди, так много врут?
От того ли по ранам перцем?

Вот же, кот, незадача
Тогда зимой...
Когда ты замерзал на помойке,
Возвращался я с дачи какой-то домой,
С бестолковой, ночной попойки.
Я тебя подобрал, помнишь, сунув в рукав,
Толи с жалости, толи в угаре...
Бог решит, прав я тут, али не прав,
Но с тобой мы друг друга нашли и узнали.

Это, кот, не судьба. Это жизнь.
Как должно было, так все и будет,
Кот спросил тогда тихо...
"Но вот от чего же...прошли мимо все эти люди?"

Я, казалось бы, в жизнь ничего не искал,
Кто был в жизни, меня позабудет.
Как струится вода между каменных скал,
Утекают из памяти люди.
Я любил? Это значит, хватило того.
Я скучал? И того хватило.
Я тогда запивал плохое вино,
Просто водкой, а не текилой.

Появлялось все разное,
Строился город, как строилась раньше жилая изба,
Люди плачут и празднуют.
Видимо, жизнь, это чья-то кривая резьба.

Помню, я, потерявши серьгу на снегу
Очень пристально ждал весны,
Ведь не спал же, сижу и ее стерегу...
Только ты, кошачьи, свои видишь сны.
Но весна наступила...
Ты выйграл, дружок,
Человек, он глупее и хуже.
Даже пара хороших и прочных сапог
Не отыщут серьгу мою в луже.

Знаешь, кот, протекает на кухне труба,
В эту зиму...вдвоем худо сильно не будет,
Да и если мы вместе, судьба, не судьба...
Кот спросил: "Тогда кто эти люди?"..

@темы: Мои стихи

главная